O muro

Publicado no meu perfil do Instagram. A ilustração foi feita com o Imagine (aplicativo de IA)

Miniconto

 

Entristecido,  o homem está quieto, pensativo, folheando um livro sem prestar atenção nas páginas, após queixas da esposa de ser marido ausente e pai desatento às demandas da casa, dela e do pequeno.

Reflete suas próprias ações quando a esposa o interpela.

- Está chateado pelo que te falei?

- Sim.

- Porque?

- Porque é verdade.

Esfinge moderna

Publicado no livro Observadores de formigas (Editora Penalux, 2019)

Silencioso, apreciando "O Grito"

O jovem está numa estação do metrô, onde existe uma exposição temporária com cópias de várias obras famosas.

Depara-se, quieto, em frente a O Grito, de Edward Munch, a famosa tela em que uma figura parece gritar em cima de uma ponte.

A monitora vê o interesse a a compenetração do rapaz em frente ao quadro e o questiona sobre sua percepção da obra.

-- Eu me vejo assim -- respondeu, simplesmente.

Do livro "Observadores de formigas" (Editora Penalux, 2019).

Terceira Guerra Mundial

Os sobreviventes se abrigam dentro da grande biblioteca. O inverno chega e a chance de sobreviverem aos três meses de frio está nos livros.

Cada um deles é queimado, dia a dia, hora a hora.

As chamas iluminavam o fim da civilização.

Fábula

Um pequeno grupo de ursos polares está postado nos limites entre o gelo e o Oceano Antártico. Observam um grupo de rochedos à cerca de 50 metros do local.

— Que vocês estão vendo? — perguntou um filhote ao pai.

— Estamos nos lembrando da época em que o chão de gelo chegava até aqueles rochedos. Lá havia comida.

0800

Chopin

Beethoven

Os amigos europeus surpreenderam-se com sua admiração por Chopin, Beethoven, Rachmaninoff e Tchaikowsky.

Difícil foi explicar a eles que seu gosto pela música clássica não se deu pela formação familiar, pela educação musical nas escolas, ou por apresentações culturais diversas, mas sim, pelo conhecimento adquirido após dezenas de ligações para os 0800.

Fotos: Wikipédia

Joguinho de vôlei

Os pequenos meninos israelenses e palestinos brincam de vôlei, e logo são advertidos e obrigados pelos adultos a encerrarem o jogo.           

Apesar dos protestos das crianças, um deles furou a bola e a abandonou em um canto.         

A rede, na verdade uma cerca de arame farpado encimada com fios elétricos, voltou a função original.

Glauber Vieira Ferreira

www.prosaseviagens.blogspot.com

Bonsai

 No berço lhe ensinaram disciplinar a metal certas expansões. Alinhar os chinelos à beira da cama. Organizar em degradê a caixa de giz. Domar a impaciência como a força vital da árvore pelas tesouras do miniaturista.
Aos sábados visitava a manhã da Liberdade e adquiria mais um exemplar. Meticuloso, dosava-lhe gotas de água e luz. Sinfonias enchiam o quarto-e-sala e os vizinhos podiam ouvir-lhe os solilóquios à varanda na madrugada.
Bom homem. Isso indicavam os chinelos à beira da janela.

                                                                                                   camisadevento.blogspot.com

No travesseiro

No travesseiro

Pensar além é difícil. Ir mais longe é quase impossível quando se é limitado espiritualmente. A gente acaba por se abraçar aos pedaços de vivência que teve e tenta elaborar nossa melhor imagem, nossa melhor máscara quando necessário, pega qualquer suspiro e torna inspiração para suportar os poucos minutos que restam de um dia cansativo e angustiante, torcendo para que o amanhã, pelo amor de qualquer deus, seja melhor do que hoje.

Trancar-se no quarto, chorar baixinho em baixo do lençol, secar as lágrimas e depois sair como se nada tivesse acontecido. Nunca haverá um outro que entenda a dor e o sofrimento que sentimos por completo, a compreensão é limitada pela racionalização dos que não sentem, dos que pensam em explicações, em justificativas, em razões. Nenhuma teoria é suficientemente clara e boa para explicar a solidão que se sente por estarmos no mundo, de sermos únicos, de não podermos compartilhar nossa individualidade, que como a palavra mesma diz é individual. Somos singulares até nas dores comuns.

http://contemporaneo-pec.blogspot.com.br/

Uma tarde sua mãe foi lhe visitar. Achou que já era hora de falar das visitas noturnas do pai ao seu quarto, quando ainda criança, passadas, mas não esquecidas...
A mãe disse que já sabia.
Mostrou-lhe o caminho da porta e lhe recomentou nunca mais voltar.

Na parede

Na parede atrás da cabeceira da cama estava meu nome, escrito com lápis preto meio apagado, ainda está lá? Perto da cabeceira da cama, da cama que tem tantas recordações, da cama que tinha nosso cheiro no lençol, da cama onde comíamos, onde bebíamos, onde ficávamos.
A cama que é sua antes de minha, mas tão nossa quanto de qualquer outra, qualquer uma que me deixaria cheia de ciúmes, cheia de tristeza e de recordações, recordações do cheiro do lençol da cama.

Pink & Cérebro

O que se foi

Porque o teu passado me incomoda? Faço-me a mesma pergunta todos os dias, é um martírio ver tua trajetória, tuas lutas e dores, e ver que no meio disso tudo você caiu, você caiu, meu bem caiu nas mãos de quem não te amava, nas mãos de quem não te merecia, de quem nunca te quis, e eu agora passo a bola para você: “Percebes que meu sofrimento é reflexo da tua falta de maturidade pra perceber que foi usada?  E de que não basta ser usada, você ainda traz todos aqueles que te usaram para a nossa cama, para o nosso dia a dia?” Numa conversa rotineira você me fala dos teus amores e acaba comigo, me deixa no chão, me deixa sem chão.
Eu me reviro pelo avesso tentando entender, tentando aceitar, tentando engolir calado os teus “não quero discutir”, “não você não sabe a hora de parar”, abre teus olhos meu bem, porque o passado se foi, e com ele eu vou também.

Pink e Cérebro        http://contemporaneo-pec.blogspot.com.br/

Deu!

- Dinheiro pouco, miséria muita, doutor.

- Não contribuía com nada, mas pra beber tinha.

- Queria, não dava conta, ficava brabo e me batia.

- Conselho não faltou pra se emendar.

- Ontem, podre de bêbado, quis mexer com a menina.

- Pensei: assim já é demais, só matando.

- Foi uma só, bem no cocuruto. 

Morus

Quis assim

Viveu como nasceu e agora morria, só. 

Morus

A Mosca Morta.

A moça dobrou a esquina com vontade de acasos, surpresas, ar livre, vida. Com vontade. Mas sua casa era de esquina e a esquina era seu caminho de sempre e sempre voltava para casa com vontade e sua vontade morria em casa como os dias na janela de vidro do seu quarto trancado. A moça se sentia sem ar. A moça parecia morta. A mosca morta. 

semhorasesemflores@blogspot.com

Tristeza derradeira

          -Porque suas histórias geralmente tem um final triste? – Perguntou um leitor.
         -Sou ficcionista, mas tem que haver ao menos uma gotinha de realismo em minhas histórias... – Respondeu o escritor.


Jonatas Rubens Tavares                  O Portal

Tara #2

Era uma bichinha tão afetada que estava sempre indo ao fumódromo.

Não fumava, mas adorava ser fumante passiva.

Isaac Ruy

rabiscoserrantes.blogspot.com

Entre a Cruz e a Cruz.

 

 

 

Maria era forte, no entanto se achava fraca. Não segurava uma pena nas mãos, mas carregava uma cruz nas costas.

Fingia não se incomodar com o peso. Nem sempre fingia tão bem, vezenquando andava envergada. Carregou a cruz a vida toda, acabou se achando forte por isso. Instantes antes de morrer, pensou: ao menos agora vou me livrar desse peso.

Maria agora está morta e enterrada. E a cruz permanece intacta em cima do seu corpo.

Erika Viana  -  semhorasesemflores@blogspot.com.br

O Quê dos Quais.

- Eu queria falar, mas não sei como. Deixe-me ver... Eu... É... Não sei por onde começar... Faltam palavras... Eu... É tão difícil falar de si mesmo, não acha?... Eu... Essa subjetividade... Vou tentar... Eu...

- Você tá muito enrolado, seja mais objetivo, diga logo qual o quê dos quais, meu querido?

- Só tem um. O primeiro.

Erika Viana - Semhorasesemflores.blogspot.com.br